
Disons, dit-il, que c’eût été mieux, bien mieux, si j’avais vu Karol.
Cela m’aurait rassuré de la savoir là.
Et la souffrance de ce manque eût pu être adoucie si j’avais disposé d’un viatique suffisant pour répondre à l’invitation de Piotr et de sa compagne.
Fedor Mikhaïlovitch stigmatise ainsi le crime d’abandon que les siens, le fier frère banquier compris, ont commis à son égard, crime qui n’est que péché véniel d’indifférence mais qui dans cet environnement hostile prend des proportions démesurées.
Il ne réclame ni justice ni châtiment, il sait que dans la steppe chaque loup irradié roule pour lui seul et que, loup lui-même, il doit s’aguerrir à ignorer les autres.
Et s’il ne peut les ignorer, il peut encore les traiter avec le même manque d’égards qu’ils lui témoignent.
La meute, ce sera pour plus tard, quand trente nouvelles lunes auront couru dans le ciel, éclaboussant de poussière d’étoile les fiers canidés et grisant leur pelage à tout jamais.
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